Enchaînez moi,
Les mains dans le dos,
Les yeux clos,
Rien n'est plus beau
Sinon le sot.
Serait-ce ce sot,
Jouant son rôle,
Qui fait le monde
Être moins beau ?
Ou alors,
Serait-il faux,
De dire qu'il est,
Un renouveau
Qui rend le reste
Cent fois plus beau ?

Mais je n'vois pas,
La moindre raison,
Pour tant d'questions,
Tant d'interrogations,
Tant d'attention.
Seul la tension,
Qui mes membres agite,
Seul la passion,
Qui mes yeux habite,
Possède à cet instant,
L'intérêt de mes sens.

Des ailes me poussent,
Tandis que mon corps,
De frissons s'emplit encore
Et je me vois,
En plein émoi,
Tel un oiseau de joie
Voler en l'air
M'envoler vers
D'étrangères terres,
Loin des misères.

La solitude s'en va,
N'est plus une habitude.
Les maux s'enfuient
Et l'heur s'inscrit
Dans cet étrangère vie
Qui s'immisce
Et me transit
D'un sentiment nouveau
Et m'affaiblit.

Le sot ne bouge
Il est là, rouge.
Il me regarde,
Je suis là, rouge.
Et alors là,
Plus rien ne bouge.
Et peu m'importe
Les couleurs
Et peu m'importe
Les corps.
Je me fous,
Du monde entier.

Rémy